Il n’était pas devin.Pas chaman.Pas guide. Il était interprète. Pas pour les hommes.Pas pour les bêtes.Mais pour les pierres. Celles des chemins.Celles qui ne brillent pas.Celles qu’on évite du bout du pied.Celles qu’on ne ramasse jamais,et qui pourtant savent exactement où l’on va. — Le renard ne parlait pas beaucoup.Mais il écoutait tout. Il savait entendre les souffles dans les interstices,les soupirs des cailloux humides,les échos enfermés dans les galets fendillés. Et q
