Christine Chevron

Récit d’un promeneur assis à l’ombre d’un vieil arbre Cela faisait des semaines que je venais m’asseoir là, au pied de ce chêne. Toujours le même. Toujours ce tronc large comme une étreinte oubliée, cette écorce rêche, sillonnée comme les paumes d’un vieil ami. Je venais sans raison précise. Peut-être par fatigue du monde, ou par besoin d’un silence qui ne juge pas. Un matin d’été, plus chaud que les précédents, je m’adossai contre lui avec un soupir. Mon dos contre son dos.

Pour les maniaques du désherbage, les névrosés de la pelouse tondue de frais et de la haie taillée au carré, le jardinage prend parfois des allures de guerre. Loin du plaisir d'écouter pousser les fleurs, ils échafaudent au jardin des plans d'extermination machiavéliques avec une joie cruelle. Malheur à la mauvaise herbe qui osera s'y aventurer. On tue, on éradique, on piétine, on coupe, on décapite, on fauche, on arrache, on cisaille et on chasse quiconque s'enhardit à pouss

Je m'appelle Merops apiaster , mais mes amis me surnomment le guêpier d’Europe . Depuis tout petit, j’ai une vieille carte postale précieusement conservée dans mon nid. Elle est jaunie par le temps, griffonnée d’une écriture élégante, et signée d’un ancêtre lointain. Dessus, une vue enchanteresse : de grandes falaises dorées surplombant une rivière miroitante, et une nuée d’oiseaux virevoltant sous le ciel bleu. "À mon descendant voyageur,Si un jour ton cœur t’appelle au-delà